■ 邢佩广

黄昏时分，我沿着西河边散步。

西河水不急不慢地流着，似乎从来没有着急过，也从来没有停歇过。岸边的柳树不再是初春那种嫩嫩的、怯生生的绿，而是浓得很稳重，沉甸甸地垂着，仿佛装满了心事。迎春花还开着，但是花瓣的边缘已经有些卷了，颜色也不似先前那样鲜亮，带着些许倦意，就像是迟暮的美人。

走了一段路，我在河边的石凳上坐下来。旁边一个中年男人也坐着，手里的烟却不怎么抽，任那烟雾慢慢升上去，再慢慢散开来。他的目光落在远处，像是在看些什么，却又像是什么也没看。这让我想起清晨在这里见到的那位清洁工。那时候天刚蒙蒙亮，她蹲在河边步道上，用小刀一点一点地剔着砖缝里的草。她的动作很仔细，仿佛不是在清理杂草，而是在进行某种仪式。砖缝很窄，草却扎得很深，她一刀一刀地剜，有时还要用手指去抠。晨光斜斜地打在她黑白相间的头发上，亮晶晶的。

我想，我们每个人大约都是在清理着什么吧。只不过有的清理砖缝，有的清理心里的杂草。

正沉思着，一个拾荒者推着三轮车过来了。车上的废纸、塑料瓶堆得像小山一样，用绳子绑着。他把车停在路边，也点起一支烟来抽。他像是累极了，又像是特意要慢下来。烟头的红光在暮色里明灭，照着他的脸，那脸上的皱纹深得像刀刻似的，皮肤黑黝黝的，看不出本来的颜色。

望着苍茫暮色和他脸上的皱纹，我忽然想起前几天在花径上遇见的那位白发老者。当时他在花径上走得很慢，慢得让人着急。可是我又觉得他不是在走路，而是在丈量着什么，每一步都踩得实实的、稳稳的，像是要把这条路走成永恒。花径两旁的花开得正盛，红的、粉的、白的，热热闹闹的，他却看也不看，只是低着头一步一步地走。那时候我想，他的心里大约也有一条路，一条别人永远看不见的路。

很快，烟抽完了，拾荒者把烟头在鞋底摁灭，又推起车子走了。三轮车发出吱呀吱呀的声音，在暮色里传得很远。那声音很单调乏味，却又很固执刺耳，像是要把这黄昏锯开一道口子。

前几天是清明。我还记得路过遇见的那个女人，她在迎春花丛下烧纸，火光照着她的脸，忽明忽暗。她烧得很慢，一张一张地往火里放，嘴里念叨着什么，声音很低，被风吹散了。迎春花黄得耀眼，火光黄得温暖，两种黄色交织在一起，让人分不清哪里是花，哪里是火。烧完纸，她蹲在那里好久没有起来，只是呆呆地望着纸堆，直到纸灰被风吹得满河面都是。

河边的几个老人还在沐浴夕阳余晖，他们坐在椅子上，眯着眼，像是睡着了，又像是醒着。霞光把他们的影子拉得很长很长，投在身后的小树林里，恍惚间分不清哪个是影子，哪个是人。

天色渐渐暗了。河水还是那样不急不慢地流着，柳树的影子模糊了，融进暮色里。石凳上的中年男人不知什么时候走了，只留下一个烟头，还袅袅地冒着最后一缕烟。

我起身往回走。路灯已经亮了，昏黄的灯光洒在地上，把人的影子拉得忽长忽短。一个小姑娘蹦蹦跳跳地跑过，她的影子也跟着蹦蹦跳跳的，活泼得像只小兔子。我忽然觉得，人间烟火大约就是这样：有人在清理砖缝，有人在花径上慢行，有人在河边烧纸，有人推着三轮车吱呀吱呀地走。各人都在各人的路上走着，各人都有各人的念想。

河水还在流，不急不慢的，永远也不急，永远也不慢。

走远了再回头，西河只剩下一道模糊的影子，只有那些星星点点的灯火，像是洒落人间的碎金子，零零散散的，却又亮得让人心里暖洋洋的。

（作者系十堰市作协会员）